HIPERLEITURA: dezembro 2020

Tristessa, de Marco Antonio Pajola, não é um texto aberto a classificações. E se o chamamos de texto, é para que se possa partir de algum lugar para conhecê-lo e, quem sabe, apreendê-lo em algumas de suas rotas, porque Tristessa é, na verdade, uma viagem. Nessa obra, publicada na web em 1995, a história que se conta é o menos importante. O que há de rico é a sua forma de organizar-se, as múltiplas linguagens com que o autor trabalha e sua vasta intertextualidade, que já começa pelo nome da obra, que se conecta à hiperficção homônima de Jack Kerouac, de 1960.

Há muitas Tristessas em Tristessa, a depender do percurso que o leitor optar por fazer, pois a história é contada a partir de rotas, escolhidas pelo leitor, que embora levem aos mesmos capítulos, a ordem em que ele os lê, obviamente, altera a narrativa. O percurso trazido aqui é a narrativa de um conceituado fotógrafo de meia idade, Thomás, que, às voltas com as mulheres de sua vida, resolve escrever um livro sobre um fotógrafo à volta com as mulheres de sua vida... É a arte que se debruça sobre a arte, em um trabalho bastante metalinguístico.

Nessa narrativa, que não se sabe se do narrador ou de seu personagem, ele é apresentado como um amante incansável (mulheres lindas e nuas desfilam pelo texto a cada capítulo…); um enfant terrible, insatisfeito com a incompreensão de sua arte (vide cena em Veneza, em que ele, embriagado, grita com o público de sua exposição…) e um eterno artista marginal, porque se recusa a trabalhar dentro dos limites da racionalidade. A cena em que ele fotografa a pichação da basílica de Sacré Coeur pela amante chega a ser incômoda, especialmente para aqueles que já presenciaram a imponência sublime de sua arquitetura em mármore branco…

Tristessa prova que a literatura está longe de poder ser reduzida à soma de suas partes, porque, acima de tudo, é arte. Arte, aliás, é a base de sua construção: aqui temos a literatura entrecruzada com uma variedade de representações artísticas, como a fotografia, a música, o cinema. A obra digital é audaciosa em seu objetivo de romper com essas barreiras. Tristessa tem, por exemplo, tanto de cinema, que pode ser acompanhada por uma trilha sonora, formada pelas canções que o narrador recupera para as imagens que ele vive, vê ou sonha. Talvez por isso o áudio faça tanta falta no seu corpo. Afinal, o autor poderia ter dado um passo adiante em sua construção multilinguística e ter inserido o som como mais um recurso da viagem que o texto possibilita. Seria interessante ouvir os barulhos do mar nas cenas em Maresias, por exemplo, ou os passos da multidão no misterioso enterro em Paris, ou até mesmo a canção Comuniqué, de Dire Straits, citada em um dos delírios do narrador…

Já sua atmosfera onírica chega a nos remeter algumas vezes ao Teatro do Absurdo, tanto pela estrutura dos diálogos como pela atitude de desolação e loucura dos personagens, como a cena da praia ilustra bem. Talvez a loucura seja o melhor fio narrativo para essa história, se é que podemos pensar em um. É movido por ela, que o narrador salta de uma cidade a outra, de uma mulher a outra, de uma fotografia à outra, na incursão que faz pela sua história e por dentro de si mesmo.

Como tudo no texto, não existem limites claros entre o que é real e o que é ficção dentro dessa ficção, ou entre o narrador Thomás e o personagem de Thomás, entre a razão e a loucura. As imagens que o texto traz não são nítidas, porque vistas pelo olhar ébrio de seu narrador, com o objetivo de confundir, ou de forma mais metalinguística, de nos fazer pensar sobre o quanto a literatura é um engodo, que não se deve levar tão a sério. Afinal, digital ou não, os “nós” da trama quem faz somos nós, leitores, sempre. Aqui, porém, a arquitetura do texto já foi pensada para desnudar os processos de criação e desmascarar a literatura. Até sua última letra.

Os sons de Tristessa

(na ordem em que as canções ou artistas foram citadas no meu percurso)

🔸 Stockhausen: